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déchire… voilà les vraies douleurs, vieux… ah ah ! ceux qui ne souffrent pas !

Et, dans un accès de rage littéraire :

— Ils ne savent rien… ils ne sentent rien, ceux qui n’ont pas une maladie… ils ne ficheront jamais rien de bon, ceux qui n’ont pas sué l’angoisse des crises… les grands artistes sortent des foies crevés et des os broyés… Ils n’écrivent que les gros plats du jour, ceux qui vivent quatre-vingts ans… les grands artistes f… le camp sans vieillir !

Voilà que lui vint un léger calme, un espoir tremblant que la crise allait s’évanouir. Son scepticisme balbutia :

— Ce n’est que l’effet de la potion… ça va revenir… Ça va revenir…

Un doigt levé, son geste candide, ses yeux bleus recueillis, quelques secondes donnèrent à tout son être un charme d’enfant.

Une brusque nausée, la secousse du corps pour vomir, le mit debout. Il se pencha sur