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De ce cloaque interne, obscur et croupissant
Où notre inquiétude agit comme une pompe,
Monte un venin cafard dont la douceur nous trompe
Selon qu’il va, qu’il vient, remonte ou redescend.
Il parcourt nos pensers, nos projets et nos actes,
Et sa contagion les gâtant sans répit,
Il rapporte à toute heure au marais du dépit
Un nouvel aliment de biles plus compactes.
L’Égoïsme ombrageux nous conseille et nous tient.
L’humilité n’a pas de ruse qui l’évince :
À travers nos pardons, c’est la bête qui grince
Et chez nos dévouements le spectre qui revient.
Ce généreux natif avait l’argent crédule :
Aujourd’hui le soupçon citronne sa bonté ;
Il mâche en grimaçant sa vieille charité
Que, par filets sournois, la prudence acidule.
