Elle enfonçait du doigt ses cheveux sous sa capuche, en se regardant dans le miroir pendu à la fenêtre ; elle voyait Marc derrière son dos :
— « Tu es tout de même un bon garçon. »
— « Et toi, pas si mauvaise ! »
— — « Mais très suffisamment, je t’assure, pour mes amants. »
Elle se retournait, dressée sur ses ergots.
— « Et alors, nous ? »
— « Et alors, nous… Justement !… Quelle veine qu’on ne le soit pas !.. Allons, ne fais pas ta moue de politesse ! »
— « Pas de politesse ! »
— « Si, menteur !.. Et dis avec moi : « Quelle veine !… »
Il lui tendit les mains. Elle les prit.
— « Quelle veine qu’on soit toi, qu’on soit moi, et qu’on se tienne les mains ! »
Narquoise :
— « C’est les pieds qu’on se tenait. »
— « Tu as marché sur moi, et j’ai marché sur toi. Amis, amants, si on ne l’est. Ruche, qu’est-ce qu’on s’est ? »
— « On s’est sa terre. On enfonçait dans le bourbier, on a repris pied, on a repris terre. Maintenant, on repart. Pour le départ, — une fois n’est pas coutume — on peut s’embrasser. »
Ils le firent, à pleine bouche, comme deux gamins.
— « Mais tu reviens ? » demanda Marc.
— « Il le faut bien ! Gueux, j’ai tes nippes… Et puis, nous n’avons rien dit, aujourd’hui. Demain, on cause. »
