Alors il leva vers l’espace du ciel qu’on apercevait au loin un regard ranimé de quelque espérance.
Quand il ramena les yeux autour de lui, la porte du cachot s’était ouverte, et Pasqual était entré.
Le grand nombre des prisonniers obligeait à en placer quelquefois deux dans le même cabanon, et, sur la demande de Pasqual, on l’avait réuni à son maître.
À sa vue, Herman tressaillit de pitié et de regret… Il n’avait pu entendre l’arrêt du tribunal, mais tout lui faisait croire que son complice était condamné, et la présence de celui qu’il entraînait dans sa destinée en doublait l’impression terrible.
Pasqual s’était arrêté une minute à l’entrée du cachot. Lorsqu’il fit quelques pas en avant, Herman remarqua qu’il avait repris les habits de paysan dont il était vêtu en arrivant à Paris, et qui étaient toujours restés dans sa mansarde.
Ce signe de simples et douloureux regrets donnés au passé pénétra le cœur d’Herman ; il tendit la main à son malheureux et dévoué serviteur.
Mais cette main affaiblie retomba avant que celle de Pasqual fût venue s’y joindre.
Ils restèrent quelque temps en silence.
Herman osait à peine lever les yeux vers son compagnon d’infortune ; cependant, au premier regard qu’il porta sur lui, il fut frappé de l’expression de ses traits comme il l’avait été de son costume.
Cette étrange sérénité qui semblait naître dans Pasqual en même temps que la mesure du malheur se comblait apparaissait mieux que jamais sur son visage.
À cette observation, une surprise, un trouble infinis se mêlèrent à la douleur d’Herman ; dans une telle situation, le désespoir de Pasqual l’eût moins effrayé que ce calme singulier.
Il lui dit d’une voix presque inintelligible :
— Tu viens me dire adieu… pour toujours.
— Oui, répondit seulement Pasqual.
— Nous serons cependant… réunis… dans la mort… murmura Herman.
— Non, dit Pasqual du même ton laconique.
À cette réponse, Herman le regarda palpitant ; il ne savait lui-même si c’était de crainte ou d’espoir.
— Vous aviez perdu connaissance au moment où le ver-
