Le père Saint-Jean s’arrêta brusquement, abandonnant le couteau en pleine viande ; il se redressa et se rabattit le canotier sur les sourcils.
— D’abord, c’est pas un Lessard, de Maisonneuve. C’est un Lemsay, de Vaudreuil.
— Un quoi ?
— Lemsay… un Anglais…
— Vous y êtes pas pantoute, père Saint-Jean ; vous êtes dans les pétaques. Pas vrai, m’sieu Chrétien ?
Monsieur Chrétien venait d’entrer à son tour, comme tous les matins à pareille heure ; un gros homme souriant et trapu qui semblait dire constamment « très bien ! très bien ! » à tout le monde, et surtout à lui-même. Agent du consortium de la bière, ce qui rapportait gros, il se faisait élire conseiller municipal et commissaire d’écoles avec régularité ; presque illettré, il était riche d’aplomb. Dans tout ce qu’il disait, dans tout ce qu’il faisait, il y avait du définitif et du catégorique. Son ton de voix était sans appel.
— D’abord, c’est pas un Anglais. Pi c’est ni un Lessard, ni un Lemsay ; c’est un Gariépy, de Sherbrooke. J’pense même que c’est un cousin d’un neveu à ma femme.
— Un… Gadipy ? Ouais… Qui c’est qui vous a appris ça, demanda narquoisement le boucher, en donnant un coup de tranchet péremptoire dans le jarret du veau.
— Moé ? j’ai pas eu à l’apprendre : je l’savais !
Personne ne dit plus rien, mais quand tout le monde fut sorti, le père Saint-Jean rejeta d’un coup de pouce son canotier en arrière et mettant la pièce de viande sur la balance, il haussa les épaules et murmura sèchement :
