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st-ce là le matin ? Quel soleil se lève ?
Comme le soleil est grand ! Sont-ce des
oiseaux ? Leurs voix sont partout.
Tout est clair, mais ce n’est pas le jour.
Tout est bruyant, mais ce ne sont pas des voix d’oiseaux.
Ce sont les poutres qui brillent. Ce sont les fenêtres qui crient. Et elles crient, rouges, jusque dans l’ennemi qui est dehors dans la campagne flamboyante, elles crient : L’incendie.
Et le sommeil déchiré sur leurs visages, tous se pressent, mi-fer, mi-nus, de chambre en chambre, de refuge en refuge et cherchent l’escalier.
Et le souffle étranglé, des clairons bégayent dans la cour : Rassemblement, rassemblement !
Et des tambours tremblants.
