Toujours Floréal, Thermidor,
Leur douce ou brutale lumière !
Mais près de toi, Vendémiaire,
Il n’en a donc pas, d’îles d’or ?
Ton horizon où vient la brune
Te clôt-il déjà d’un tel mur
Qu’aux flots du prochain âge mûr
Tu ne puisses nous en dire une ?