Voix du temps limbique, où l’on était
Le petit enfant encore au lange
Qui semble des yeux, quand il se tait,
Sourire avec l’ange !
Quel ange ? Celui qu’on ne vit pas,
Mais que la maman, pendant qu’on tette,
Voit, si lumineux, prier tout bas
Près de votre tête.
Ce qu’il vous disait, c’est aboli ;
Mais la musique, elle, en est restée,
Et de notre cœur, tombeau d’oubli,
Sort ressuscitée.
Aussi chaque fois qu’en remontant
Vers le temps limbique on tend l’oreille,
C’est elle toujours que l’on entend,
La même, pareille,
Sans bien distinguer de quels sons fous,
De quels rythmes chers elle est ourdie ;
Mais on s’en souvient. L’entendez-vous ?
Chante, ô mélodie !
