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nivôse

Que vous faisiez sans deuil votre chemin de croix.
Et les nuits de plaisir, de fougueuse insomnie ?
La chambre n’était pas toujours chambre garnie ;
C’était bien plus souvent la sienne, sois loyal.
Et son grand lit d’ébène était un lit royal.
Oh ! Paris a raison. Rappelle-toi, mon âme !
Tout ce que tu criais tout à l’heure est infâme.
Paris fut un ami, Paris fut bon pour nous.
Nous ne devons parler de Paris qu’à genoux.
C’est l’église où mon cœur a reçu le baptême.
Non, Paris n’est pas laid, noir, vulgaire. Et quand même !
Est-ce que ses laideurs, ses pavés, ses replis,
Par notre souvenir ne sont pas ennoblis ?
Est-ce que notre joie, aujourd’hui disparue,
N’a pas ensoleillé la fange de la rue
Lorsque nous y passions, gais comme des enfants ?
Est-ce que les rideaux des fiacres étouffants
N’étaient pas aussi purs dans leur étoffe usée
Que le voile de lin qui couvre l’épousée ?
Et la chambre d’hôtel avec son papier bleu
Où tout le monde a mis de sa sueur un peu,
Avec son divan rouge à l’échine pointue
Sur lequel le plaisir vénal se prostitue,
Cette chambre où le lit bâille comme un égout,
N’a-t-elle pas été notre temple après tout ?
Il suffit d’être heureux et qu’importe le reste ?
L’amour peut toucher tout, comme le feu céleste.
Si l’endroit est hideux, flétri, sali, souillé,
Quand l’amour passe là, tout est purifié.