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brumaire
Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée
Dans le four de la nuit sera vite enfournée,
Et bientôt notre amour dormira son sommeil.
Il s’éteint. Je le sens devenir une image.
Il est parti, l’oiseau matin, l’oiseau vermeil !
J’entends chanter minuit, l’heure au sombre plumage.
