Où les prendre, les mulets ? Il y en a, parait-il, dans les environs : des mulets du génie. On ira les chercher… Pas tout de suite. Nous sommes à moitié morts de chaleur, de soif et de faim. Et le colonel S… qui nous attend pour déjeuner !
Les deux lieutenans se confondent en excuses, comme si je pouvais leur tenir rigueur d’une erreur bien involontaire, et quand nous avons pris le parti de rire de cette aventure, nous empruntons aux provisions si heureusement réservées, de quoi faire un repas frugal. On repasse le pont à moitié construit, ou traverse un ravin, et l’on gagne, non sans peine, le poste le plus voisin où cinq ou six militaires nous accueillent avec un réel ahurissement. Ils s’attendaient à tout, sauf à recevoir une dame ! une dame française !
Pauvre petit poste ! un toit de joncs, quatre murs de terre : un lit de sangle, une table et deux bancs. Pas de cheminée, le foyer sur le sol même. La fumée a tout noirci ; elle pique mes yeux et me fait tousser, mais elle ne gêne pas les mouches, les innombrables mouches, qui ne craignent rien et gâtent tout. On étale sur la table les pâtisseries saloniciennes, un peu gluantes et collantes, et nos hôtes nous offrent du pain de troupe et du café dans des quarts, et l’inévitable gnole… Et puis, ils demandent des nouvelles, car ils ne voient personne et ne savent rien de ce qui se passe.
— On est là depuis sept mois ! soupire le cuistot penché sur la marmite au café, depuis sept mois !…
Pendant que les autres vont à la recherche des fameux mulets, je reste seule, sous la protection de ce brave homme qui me raconte ses petites affaires. Il est de la Saône-et-Loire, « un beau pays, bien industriel, » pas comme cette affreuse Macédoine…
— Non, regardez un peu c’te pays ! Quel chameau de pays ! .y a rien à voir que des serpens et des cigognes ! En v’ià core une, de cigogne !… Entendez si elle claque du bec !… Et les mouches ! Saletés de mouches ! Faut que je vous les épouste, ces mouches !… Allons, madame, core un peu de café !…
Et d’un ton prudent :
— Quoi qu’on dit là-bas ? Ça va-t-il finir bientôt, c’te guerre ?
La fumée me chasse dehors. Je me délasse à marcher dans l’herbe haute, étoilée de marguerites blanches et de jaunes anthémis. Les montagnes farouches qui semblent toutes
