logie, les goujats se soulageaient sur les tables, dans les meubles, au milieu des lits ; à la mairie de Fromentières, ils empruntaient pour le même usage le chapeau haut de forme de l’instituteur Siégel et en coiffaient « avec son contenu » le buste de la République. Amusettes de soldats ! Les chefs se réservaient les chàteaux, tant anciens que modernes, couronne aristocratique des marais, qu’ils ne brûlaient pas tous, comme Mondement et Chappelaine, mais qu’ils dévalisaient sans exception, depuis l’aimable Gongy, qui appartient à M. Patenôtre, jusqu’à Baye, aux tours mangées de mousse, qui virent naître Marion de Lorme et sombrer dans une opération de cambriolage attestée par les inscriptions de leurs portes l’honneur du duc de Brunswick, gendre de Guillaume II. Moins dangereuses, mais aussi pénibles que la guerre de mouvement, ces razzias donnaient chaud. Le gosier allemand, à la veille de la Marne, se sentait capable d’absorber toute la Champagne. Ce n’était pas seulement à table que les bouchons sautaient : au témoignage des riverains, les officiers allemands se faisaient suivre par des brouettes, des voitures d’enfans, pleines de bouteilles de Champagne, qu’ils vidaient le long de la route. Impitoyables pour leurs caves, du moins se montraient-ils d’assez bonne composition pour les personnes des habitans. Il y eut des atrocités commises dans la Marne, comme en Lorraine et en Belgique, mais en moins grand nombre et qui furent presque toujours le fait de soldats isolés[1]. Visiblement, la troupe avait ordre de ne pas trop bousculer cette population de vignerons, comme elle avait ordre de respecter les vignes elles-mêmes, en vue de la récolte prochaine, qui devait être « la récolte du kaiser. » Nulle incertitude d’ailleurs, aucune crainte chez les hommes sur l’issue de la lutte. Ils ne s’étonnaient même pas de la résistance opposée par les Français : c’étaient les derniers coups de boutoir de la bête sur ses fins. Demain, ce soir peut-être, sonnerait l’hallali. Et, tout de suite après, ce serait l’entrée dans Paris, la curée. Sur la côte de Chenaille, dont il gardait les grottes, un Allemand de trente-cinq ans environ, à « physionomie grave, presque timide, » tirait sa montre à boîtier de corne devant l’instituteur et, le doigt sur l’aiguille, demandait : « Midi ici — Paris là ? » — « Dans son imagination, dit
- ↑ Voyez le Rapport officiel sur ces atrocités.
