n’eut pas longtemps à exercer sa surveillance : une fois encore, Argoud disparut…
Il disparut si bien qu’aucune nouvelle du « bavard dangereux » n’arriva jamais en Europe. Vingt ans plus tard, sa fille, une religieuse, — ce polygame avait produit une religieuse ! — écrivit au ministre d’alors pour obtenir des renseignemens. La réponse fut administrative : « Argoud ? Inconnu !… » Les années s’écoulèrent. En 1840, un autre fils du déporté voulut avoir enfin le mot de cette énigme. La succession restait vacante ; — quelle succession ! — un notaire s’occupait de la chose ; on fit donc des recherches… O surprise ! Argoud, Argout ou Argoult était mort, à peine débarqué à Cayenne : ses os, s’ils existaient encore, se devaient trouver dans quelque cimetière : on les tenait à la disposition de la famille… Renseignée désormais, la famille n’alla pas les chercher.
Ainsi se termina, — destinée lamentable ! — la vie de ce Brutus, premier espoir de Nicolas… Ignobles procédés, sévices infâmes ! Si bas qu’il fût tombé, cet homme avait été soldat, et soldat intrépide ! Ses états de service relatent six campagnes, des actions d’éclat, quatre blessures, et Saint-Just, ce connaisseur de la vaillance, l’avait jugé digne de commander à quatre mille braves. « Viens me voir, Argoud, lui écrivait Pichegru ; je te confierai un poste digne de ton courage. »… Pauvre « dur à cuire » de 93, acteur dans la grande épopée, général du pas de charge ! Lui aussi avait entraîné les bataillons de Sambre-et-Meuse, — à cheval, en avant des baïonnettes croisées, agitant son chapeau piqué sur le bancal, hurlant le Ça ira, vociférant la Marseillaise, et d’un élan sublime « épouvantant les rois. » Ignare, grossier, brutal, rapineur, — oui, sans doute ; mais comme ses pareils aimant d’un amour idolâtre une noble et sainte maîtresse : la Patrie en danger ! Le pacte avec la mort ou avec la victoire, lui aussi Pierre Argoud l’avait conclu, — et pour prix de tant d’héroïsme la mise en réforme, la déportation, la fosse commune de Cayenne !… Ah ! certes, Nicolas eût mieux fait de ne pas ravir à ce désespéré son dernier bonheur, le suicide, et d’abandonner à la Seine une épave de la vie !…
Mais vraiment son Brutus se nommait-il Argoud ?
