Certe, elle chantait sans principe !
Charmés, nous l’écoutions pourtant…
Sur les pentes du Pausilippe,
Elle nous suivait en chantant.
Le bec ouvert, à voix menue,
Tel un oiselet dans le nid,
La jolie enfant demi-nue
Pépiait l’air jamais fini.
Bouche ronde, rire à la joue,
Tendant la main sans y songer,
Elle suivait, comme l’on joue,
A grands petits pas — l’étranger.
Sa main semblait ne rien attendre ;
Elle la mettait sous nos yeux
Pour obéir — non pas pour prendre…
C’est tout. C’était délicieux.
Ce qu’elle disait, je l’ignore,
Mais, nous arrêtant en chemin,
Nous lui criâmes : « Chante encore !
« Tends-nous mieux ta petite main ! »
Et quand l’adorable merveille
Toujours en chantant s’éloigna,
J’eus une vision pareille
Aux tiennes, della Robbia :
Droit et pur comme un lys de neige
Sur l’émail bleu des horizons,
Un ange tenait le solfège
Où l’enfance épelait des sons.
JEAN AICARD.
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