manque vraiment de déesses. Oh ! les redingotes en marbre blanc, et les pantalons de bronze ! La démocratie, dont le triste et uniforme habit moderne est peut-être la seule vraie égalité, la démocratie ne supporte pas, ne comporte pas la Beauté ! Gambetta, dont l’âme fut puissante et le ventre gros, dont la redingote était si laide et si grand l’accueil, Gambetta n’est pas « sculptural, » décidément. Et Ajax, fils de Télamon, l’était ; et Persée, vainqueur de la Gorgone, et Praxidamos d’Egine, et Rhexibios TOpuntien, triomphateurs aux jeux olympiques, en l’olympiade LXI !
Voici la loi, sans nul doute : tout art qui a donné un jour son maximum d’énergie et de vérité en l’expression d’une idée, d’un amour ou d’une religion, — ce qui, pour nous, artistes, est la même chose, — en la synthèse esthétique d’une race, ne retrouvera plus, en d’autres temps, chez d’autres peuples, ces « jours de beauté » ni ces sommets d’expression. Et la sculpture, qui fut la suprême expression antique, le plus haut et le plus pur témoignage de l’humanité païenne, a trouvé son but, mais aussi sa limite, là où l’homme cherche à dégager sa pensée de la réalité absolue, par le rythme, par la couleur, par le son.
Déjà le chemin des pensifs artistes a conduit l’effort de la force à la douleur, de la beauté à la pitié, — « de la terre jusqu’à l’homme. » Et le droit, avec la logique puissance sur les âmes, avec l’action sur le temps, par le consentement du peuple, a passé de la sculpture, dont le sens échappe peu à peu, à ce peuple, à la peinture qui, seule, en sa plus souple et plus sensible réalisation du « vrai, » en son expression plus complexe, plus conventionnelle, et comme déjà transposée, de la nature, pourra essayer à son tour, avant l’harmonie complète, avant la définitive musique, de traduire le rêve nouveau, de peindre ce qu’on ne pouvait plus construire, c’est-à-dire de préciser, à travers l’éclat fragile et merveilleux des tons, l’idéal du penseur plus grand chaque jour, s’il est plus douloureux, de l’artiste inquiet dont l’âme, façonnée un jour au grand songe chrétien, mais prise au vertige fatal du moderne doute, cherche encore dans la vie la « couleur » divine de l’idée !
G. DUBUFE.
