laissent apercevoir des groupes de maisonnettes blanches, de ruines espagnoles, non seulement sur la terre, que le rétrécissement du chenal fait de plus en plus voisine, mais encore sur les îles semées en avant-garde, on sentinelles, et dont le vert frais contraste avec la teinte morne, violâtre, poussiéreuse, des serranias lointaines. Et des cocotiers d’abord isolés, puis des lignes sans fin de cocotiers, puis des plantations touffues de cocotiers dont la masse rappelle un peu, de loin, les forêts de pins sur certaines plages françaises, peuplent le grand silence des rives toutes muettes sous la grande menace commençante de la lumière et de la chaleur. Déjà l’on retrouve avec un peu de lassitude la lourde féerie coutumière, ces dentelures embrumées de l’horizon qui s’abaissent, ces lointains roux de la terre flottant dans une torpeur incendiée ; tandis que la large baie prolonge son chapelet interminable d’élargissemens et d’augusties comme des vasques successives s’ouvrant l’une dans l’autre ; que le soleil, libéré de voiles, étincelle sur le plus immense et le plus fatigué paysage.
Et soudain,… soudain, une grise et rose petite ligne barrant l’horizon, une minuscule raie d’abord presque incertaine, mais qui s’épaissit très vile, qui violente l’attention, surgit par-delà l’éblouissement, le miroitement intolérable des eaux. Une blancheur verticale pointe, un quai gris se détache ; et Cartagena-de-Indias m’apparaît à son tour, telle qu’au temps de Pointis et de Drake, dans tout le fabuleux de sa légende et dans tout le chatoiement de ses rivages.
C’est elle ; avec son grand air, elle est bien comme je l’attendais, comme la chantaient des vers dorés, au fond de ma mémoire ; elle se présente si fièrement, avec une si noble couleur, du moins aperçue de cette distance, avec ses constructions caressées d’un adorable rayon rose, avec les tours et les clochetons de ses églises, et les rides de ses créneaux qu’on commence à apercevoir, et la mer encore par-dessus, par-dessus le rétrécissement de la terre de gauche qui, bien décidément, n’était qu’une longue et mince île ; avec, enfin, tout cet aspect de Saint-Malo équatorial dont elle a, du reste, étrangement, quelque chose de la silhouette et de la destinée.
Carthagène ! Rendre l’intime magnificence de ce nom ! Carthagène ! Tout le sauvage repaire est resté. Ni quatre sièges, ni les convulsions de l’histoire, ni les boucaniers, ni Durel, ni Morgan,
