il a suffi d’un seul pour bouleverser notre patrie. » Il avait raison, ajoute Sacchetti : les gens fourrés de petit-gris ne font que troubler la concorde. Jamais Venise, la mieux gouvernée des communes, n’a voulu connaître ce fléau, ni Norcia, un petit endroit, la plus sage des bicoques italiennes, qui fait sortir de son conseil les hommes trop savans, en criant : A la porte, les docteurs !
Les notaires ne sont point davantage dans les bonnes grâces du conteur. Il nous esquisse, à propos d’un notaire, Bartolomeo Giraldi, envoyé comme ambassadeur à Barnabe Visconti par le seigneur d’Imola, une plaisante caricature. (« C’était un pauvre petit homme tout rétréci, tout noir et jaune, avec des yeux très jaunes où le fiel du personnage semblait s’être répandu. » Le tyran lombard montait à cheval au moment où se présente le piètre légat. Barnabò joue, pour se divertir, à Giraldi, la plaisanterie qu’imaginera chez nous le maréchal d’Hocquincourt à l’usage du père Canaye. Il l’oblige à suivre la promenade, hissé sur un grand cheval rétif, avec des étriers inabordables aux jambes trop courtes du cavalier. Le prince pique des deux et, durant quatre mortelles heures, entraîne à travers champs l’infortuné notaire, secoué, martelé, torturé, la robe au vent, les cuisses nues, — et contraint d’exposer, parmi les bonds furieux de sa monture, l’objet de sa mission. Giraldi rentre dans la cour du palais à peu près mort et d’un jaune plus livide qu’au début de l’audience. Il se laisse couler à terre en s’accrochant à la courroie de ses inutiles étriers. Il garda le lit quinze jours. Visconti lui fit tenir par un page une réponse hautaine au sire d’Imola qui avait eu l’impertinence de dépêcher au maître de Milan non point un capitaine, mais un légiste minuscule, « moins qu’un homme, un loriot, uno rigogolo. »
Sacchetti est sévère aux médecins. Son maître Gabbadeo est un grotesque fort pitoyable. Il exerçait son art à Prato, tout en mourant de faim, car il tuait tous ses malades. Il allait, coiffé d’un très haut bonnet agrémenté de bandelettes et de chaperons, et vêtu de fourrures si râpées, si pauvres en poils, qu’un pelletier n’aurait su y reconnaître les bêtes d’origine. Un malicieux Florentin lui persuade de se fixer à Florence, dont le plus fameux médecin vient justement de mourir. Sa femme détache de sa robe bleue une garniture de petit-gris afin de relever la dignité de la robe doctorale. On lui fait acheter, pour dix florins « payables à la fin du mois, » un poulain un peu jeune, sur lequel il monte
