degré filles et fils de Jean-Jacques ; seulement les unes n’ont lu que la Nouvelle Héloïse, les autres ont poussé jusqu’au Contrat social, Le portrait du philosophe devrait présider la réunion ; absent, on le devine partout, il est le dieu de ce temps, et je ne crois pas que jamais homme ait exercé une aussi prodigieuse influence sur toute une suite de générations, sur toute l’histoire d’un siècle. Sentimental ou raisonneur, il a pris ses contemporains par toutes leurs fibres. Aujourd’hui encore, nous en vivons, ou plutôt nous en mourons, des idées couvées par Jean-Jacques. Quiconque a élevé un enfant sait par expérience combien le métaphysicien déraisonne à chaque ligne, quels démentis flagrans la nature lui donne. N’importe ; les moins savans d’entre nous sont d’accord pour condamner sa philosophie, et tous nous appliquons des doctrines, sociales qui découlent directement de cette philosophie, sans nous apercevoir de la contradiction. Que demandé-je le portrait de Rousseau ? Ne se prépare-t-on pas à dresser une statue au fou de Genève dans le pays de Voltaire et de Diderot ? Qu’on vienne, après cela, nous parler de notre époque scientifique et de la méthode d’observation ! Si nous étions mûrs pour l’appliquer, il y a vingt-cinq ans que les enseignemens de Darwin auraient tué jusqu’au souvenir des fantaisies du sophiste.
Mais je m’égare, je reviens aux conventionnels, et je les cherche. Disparus, évanouis, eux aussi, comme les jeunes femmes de tout à l’heure qu’ils ont guillotinées. Les perruques à cadenettes ont été rejoindre dans le panier les boucles poudrées. La révolution s’est précipitée, haletante, dévorant tous ses enfans. Dans cette salle où tant de personnages divers bruissaient il y a un instant, l’affreux cauchemar ne nous laisse plus voir qu’un monceau de têtes, roulant pêle-mêle sur le sol. Et la galerie se termine par un second portrait du vieux Gluck, cherchant toujours à son clavecin l’harmonie qui console et résume la peine commune ; il n’a pas vécu jusqu’à ces années, mais il leur a légué des chants formidables comme elles, la Bacchanale des furies et le Chœur des enfers : «… Larves, spectres, ombres terribles… » — Qui va ramasser ce monde écroulé, relever les lois et les courages ? Suivons le siècle en sa course rapide, passons dans la salle voisine.
David y règne encore, par ses élèves plus que par lui-même. C’est proprement le domaine de Gérard, de Girodet, de Gros et de Prudhon. — Les visiteurs se pressent devant un portrait de jeune homme, presque d’enfant : Bonaparte, par Greuze, en 1789. Le rapprochement de noms est piquant, et c’est une aimable surprise, ce
