stupide, grasseyant pour imiter les façons des garçons de Véfour, piaillant, faisant des courbettes et des platitudes. Saisi de dégoût, je me dis : Ce n’est pas ici qu’Ellice sera jalouse.
Cependant je remarquai que nous commencions à descendre… Paris envoyait à notre rencontre tous ses bruits et tous ses parfums.
— Arrête ! dis-je à Ellice. Est-ce que tu ne trouves pas qu’on étouffe ici ?
— C’est toi même qui as voulu venir à Paris.
— J’ai eu tort, mais je change d’idée. Emporte-moi loin d’ici, Ellice, je t’en prie. Tiens ! voici justement le prince Koulmameto qui trotte sur le boulevard et son ami Serge Varaxine qui lui fait signe de la main et lui crie : « Ivan Stépanitch, allons souper. » Emmène-moi, Ellice, loin de Mabille, de la Maison-Dorée, loin du Jockey-Club, loin des soldats au front rasé et de leurs casernes monumentales, loin des sergens de ville, des verres d’absinthe trouble, des joueurs de domino et des joueurs à la Bourse, des rubans rouges à la boutonnière de l’habit et à la boutonnière du paletot, loin des cours de littérature et des brochures gouvernementales, loin des comédies parisiennes, des opéras parisiens, des politesses parisiennes et des grossièretés parisiennes. Partons ! partons ! partons ! — Regarde en bas, me dit Ellice. Déjà tu n’es plus au-dessus de Paris.
J’ouvris les yeux. En effet, une plaine sombre, sillonnée çà et là de lignes blanchâtres tracées par les routes, fuyait rapidement au-dessous de nous, et loin à l’horizon, telle que la lueur d’un immense incendie, s’élevait vers le ciel la réverbération des innombrables lumières éclairant la capitale du monde.
La manche d’Ellice tomba de nouveau sur mes yeux, de nouveau je perdis connaissance, puis le nuage se dissipa.
Qu’est cela ? quel est ce parc avec des allées de tilleuls taillés en murailles, des sapins isolés qui ressemblent à des parasols, des portiques et des temples dans le goût Pompadour, des statues de tritons rococo et des nymphes dans le style du Bernin au milieu de ces bassins bizarrement découpés, entourés de balustrades de marbre enfumé ? Serait-ce Versailles ?… Non, ce n’est pas Versailles, le palais est médiocre ; l’architecture non moins rococo se détache sur un massif de chênes ébouriffés. La lune est un peu terne, voilée par une légère brume ; on dirait que sur le sol s’étend une mince couche de fumée. L’œil ne peut deviner ce que c’est. Est-ce
