Le Sendric s’était mis à ranger et nettoyer la cuisine. — Eh ! là, père Sendric, cria la tante, puisque vous ne savez que faire, venez donc au moins m’enfiler mon aiguille.
Il arriva Lestement et vida l’étui. — À votre plaisir, tante Laurence, pour ces aiguilles, très volontiers ; j’ai bon biais, nous allons vous en piquer une douzaine sur les bras du fauteuil, grandes et petites, prêtes à l’avance. M’y voici !
Les aiguilles enfilées, la tante ne voulut plus coudre. Il lui fallut son tricot, le rouet, la chiffonnière, la quenouille, les vieilles hardes ; à chaque instant, elle changeait d’ouvrage, elle perdait ses ciseaux, son dé, les patrons, le fuseau, l’aune, sa tabatière ; au premier mot, sur un signe, elle était servie à souhait, puis le diligent Sendric reprenait en courant son travail, mais tout aussitôt la tante le détournait du ménage. — Eh ! l’ami ! puisque vous ne faites rien, rendez-moi un service ; soyez bon à quelque chose. Elle lui donnait à dévider de la soie, du fil, du coton, des laines. — Encore cet écheveau ! c’est le dernier. Tout en dévidant nous pourrons causer gentiment, comme de vieux amis. J’en ai long à vous dire, savez-vous ? Et sur quoi donc ? Devinez, devinez donc, je vous le donne en mille. Et par hasard, pourriez-vous me donner des nouvelles d’un père de famille qui va s’enterrer de grandes journées dans un fond de hangar, derrière les caisses, les tonneaux, dans les poutres, dans les planches, sous les tiroirs, sans avertir personne, comme un ours, comme un voleur ? Se cache-t-on pour faire le bien ? Jamais, jamais !
Au bout de quelques minutes, la tante était lassée du dévidage ; elle demandait son chapelet. Le Sendric mit quelque retard à l’apporter ; la tante trépignait. — Ah ! quel malheur ! Il se sera perdu, il est bien perdu. Ne faites pas semblant de le chercher, notre Sendric, vous savez bien que c’est inutile. Qui me prouve que vous ne l’avez pas vous-même donné à détruire à votre Damianet ? Vous n’avez rien à lui refuser. Vous êtes d’une faiblesse ! Père Sendric, vous élevez bien mal vos enfans ; il serait temps de les corriger. Ce Damianet tourne mal ; c’est tout son père. Jamais en place ! Quel touche à tout ! Quel brise-fer ! C’est un furet. Je suis certaine qu’il a gaspillé ce chapelet et qu’il l’aura jeté dans le puits ; rien ne peut le remplacer, je ne l’aurais pas changé contre un chapelet d’or. Qui sait depuis combien de temps il était dans la famille ? Il est connu que nous sommes une des plus anciennes maisons du pays ; depuis des siècles, il y a toujours eu des Sendric maîtres-fourniers, de père en fils. La maison périra avec vous. Vous valez peu : eh bien ! votre Damianet sera pis encore.
Lorsqu’elle eut son chapelet, elle demanda ses Heures. Presque aussitôt elle referma son livre en criant famine. Pour couper court
