Je suivais, l’autre jour, la lisière des prés.
L’œil tourné vers nos bois par l’automne empourprés,
Recueillant pas à pas les douces harmonies
Que rend la fin d’octobre aux campagnes jaunies,
Voyant fuir les oiseaux en troupe à l’horizon,
Et la nuit approcher. — et tomber à foison
Des peupliers tremblans les feuilles détachées,
Qu’un faible vent de pluie à peine avait touchées, —
J’allais, quand tout à coup s’éleva lentement
Un sanglot dans les airs, un morne tintement :
Le glas des morts sonnait au clocher de Vitrolles ;
Et tandis qu’il sonnait, j’entendis ces paroles
Qu’échangeaient en chemin, dans le calme du soir.
Deux laboureurs menant leurs bœufs à l’abreuvoir :
« Eh bien ! mon vieux Simon, tu connais la nouvelle ?
— Oui : Dieu nous l’a repris. Son âme était trop belle !
— C’est demain qu’on l’enterre.
— Hélas ! nous y serons,
Jacques, tout le pays et tous les environs ! »
Je compris, à ces mots, l’irréparable perte.
Celui que réclamait déjà la fosse ouverte,
Homme qui fut marqué du sceau des plus parfaits,
Vingt ans sur nos vallons épancha ses bienfaits.
Un ange était en lui qui rayonnait sous l’homme.
Aillaud de Castelet, que tout pauvre ici nomme,
Etait un dernier fils des opulens seigneurs
Que jadis la contrée environnait d’honneurs.
On montre encore au loin les séculaires arbres,
Les étangs, les jardins, les châteaux de vieux marbres,
Qu’aux flancs du Luberon possédaient ses aïeux :
Matière à cent récits, chez nous, parmi les vieux.
Du patrimoine immense il n’hérita que l’ombre.
L’ouragan populaire aux ravages sans nombre,
Quand vint au jour l’enfant, avait passé par là.
N’importe, son esprit bientôt se révéla ;
Humble et doux, mais brûlé de la soif de connaître,
Science et charité pétrirent tout son être.
Au grand art d’Hippocrate excellemment instruit,
Sans peine, il eût conquis la fortune et le bruit ;
Paris le conviait à ses faveurs ; le sage
S’exila de Paris, préférant son village :
— D’un médecin de plus Paris n’a pas besoin,
Et Vitrolles, dit-il, Vitrolles n’en a point !
Dans ce hameau, perdu vers les gorges prochaines
Du Luberon sauvage aux flancs couverts de chênes,
Lui qu’invitait la gloire, il enfouit ses jours.
Et là, vingt ans entiers, homme de bon secours,
À toutes les douleurs il porta l’assistance.
