d’amour et de désespoir, sans aller en enfer. Il est riche, à moitié fou, et un peu simple. Fais-lui une histoire et une consultation. Cent piastres offertes à la madone pour racheter un crime qu’assurément il ne commettra point seront à partager entre nous deux. Ne va pas lui accorder à moins la permission de se tuer. C’est un prix modéré qu’il paiera si tu sais flatter sa passion, en feignant de paraître convaincu de son désespoir. »
— Avec les avis du docteur Jean, dit Marco en pliant le billet, vous irez en paradis à l’heure qu’il vous plaira de choisir.
Geronimo remercia son ami, prit le billet et se rendit sur l’heure chez l’illustrissime docteur Jean, qui demeurait à Saint-Dominique-Majeur. Un long bout de ficelle, pendu à la muraille au fond d’une cour, descendait du haut des combles jusqu’à un petit écriteau sur lequel on lisait le nom de ce savant personnage. Geronimo tira la ficelle ; une lucarne s’ouvrit tout en haut de la maison, et une figure basanée, surmontée d’une forêt de cheveux crépus, se présenta en manches de chemise et débraillée dans le cadre de la lucarne. Après un court dialogue par la fenêtre, et pendant lequel les deux interlocuteurs crièrent à tue-tête, l’abbé monta lentement au quatrième étage, sans songer que ce Fabro avait une plaisante mine pour un docteur. Deux grandes cornes de bœuf plantées dans le mur au-dessus de la porte, préservaient de la jettatura le savant et les visiteurs. Ides cartons et quelques gros livres posés sur une planche, une malle tenant lieu d’armoire, deux escabeaux, une grande table chargée de papiers, d’assiettes, d’une casserole et d’un encrier, un méchant lit dont le désordre attestait que le docteur n’avait point de ménagère, tel était le mobilier philosophique de Jean Fabro. Avec son visage aquilin, sa poitrine vêtue et sa chemise entr’ouverte, l’illustrissime ressemblait plutôt à un brigand qu’à un jurisconsulte; mais il ne lut pas moins attentivement pour cela le billet du clerc de notaire, et, prenant un air doux et compatissant :
— Que de jeunes et beaux hommes, dit-il, s’en vont ainsi, emportés par de fatales passions, comme des feuilles légères dispersées par l’aquilon furieux ! Vous pâtissez, mon ami ; on le voit à votre visage, à vos yeux éteints : vous êtes malheureux !
— Plus que je ne puis le dire, répondit Geronimo en essuyant une larme.
— Mais d’abord avez-vous suffisamment réfléchi à votre funeste envie de mourir ?
— Ne nous écartons pas du sujet de la consultation, dit l’abbé. Pouviez-vous m’indiquer un moyen de fuir cette vallée de misères sans perdre mon ame ? Si vous le pouvez, vendez-moi ce secret ; je vous en paierai le prix, et je ferai ensuite usage de la recette quand il me plaira,
