leva donc avec une gravité qui dissimulait aux yeux du public son vif désappointement, et me dit tout bas :
— Suivez-moi, vous passerez pour médecin.
— Vous plaisantez ? lui dis-je.
— Non, parbleu ! si le drôle n’est pas tout-à-fait mort, il aura un médecin et un confesseur de la même force.
J’accompagnai le moine avec une gravité pour le moins égale à la sienne, et, pendant que nous descendions les escaliers du cirque, les éclats de rire et les vivats de la foule nous prouvèrent que le public de l’ombre, comme celui du soleil, avait déjà oublié un incident aussi ordinaire. Nous fûmes introduits dans une petite pièce sombre pratiquée au milieu des couloirs du rez-de-chaussée. Dans un coin de cette pièce, on venait de déposer l’infortuné Perico, qu’on avait au préalable débarrassé de ses foulards. Puis, moitié par respect pour l’église et la faculté si dignement représentées l’une et l’autre, moitié par le désir de ne pas perdre le spectacle de la course, les assistans nous laissèrent seuls. Le lépero, la tête appuyée contre la cloison et ne donnant aucun signe de vie, était assis plutôt que couché ; ses bras pendans, sa figure d’une pâleur cadavéreuse, indiquaient que, si la vie n’avait pas abandonné ce corps inerte, il ne devait plus en rester qu’une bien faible étincelle. Nous nous regardâmes, le franciscain et moi, aussi embarrassés l’un que l’autre de notre rôle.
— Je crois, dis-je au moine, que vous pouvez à tout hasard lui donner l’absolution.
— Absolvo te, dit fray Serapio en poussant rudement du pied le lépero, qui parut enfin sensible à cette marque d’intérêt, et qui murmura en ouvrant à demi les yeux
— Je crois en Dieu le père, le fils et le saint… Ah ! les coquins m’ont enlevé mes foulards… Señor padre ! je suis un homme mort.
— Pas encore, mon fils, lui répondit le moine ; mais peut-être ne te reste-t-il que peu de temps pour confesser tes péchés, et tu ne feras pas mal d’en profiter pour que je puisse t’ouvrir à deux battans les portes du ciel. Je te préviens que je suis pressé.
— La course n’est donc pas finie ? dit naïvement le pauvre Perico. Mais je crois qu’à tout prendre, continua-t-il en se tâtant, je suis peut-être moins mal que vous ne pensez.
Puis, m’apercevant, Perico ferma les yeux, comme s’il se fût senti de nouveau défaillir, et reprit d’une voix éteinte
— Au fait, je me sens mal…, très mal, et, s’il vous plaît d’écouter ma confession, j’aurai bientôt fini.
— Commence donc, mon fils.
Le moine s’accroupit près du malade, qui, du reste, ne portait aucune trace extérieure de blessure, Otant son large chapeau gris, Perico
