M. de Pontailly daignait enfin me répondre, le mal serait réparé ; mais voilà neuf jours que je lui ai écrit, et pas un mot ! C’est plus qu’impertinent, c’est désespérant. Père, frère, oncle, puisse Satan vous tordre le col à tous trois !
— Monsieur, où allons-nous ? demanda le cocher.
Moréal avait passé la nuit sans fermer les yeux, ainsi qu’il convient à tout homme épris sur le point de revoir celle qu’il aime. Cette conduite sentimentale eut un résultat prosaïque, mais excusable, car il est reconnu que l’insomnie excite l’appétit. Quoiqu’il fût à peine neuf heures, le jeune amoureux s’aperçut que la passion qui lui remplissait le cœur ne produisait pas le même effet à l’égard de son estomac. Amadis, à qui l’étudiant en droit le comparait ironiquement, eût triomphé sans doute d’un besoin si vulgaire ; au risque de nuire à notre héros, nous devons avouer qu’il y succomba sans résistance, tant il est vrai que tout dégénère et que les femmes d’un certain âge ont raison d’affirmer qu’aujourd’hui on ne sait plus aimer comme autrefois.
— Menez-moi au Café Anglais, dit-il au cocher.
Après avoir déjeuné d’aussi bon appétit qu’eût pu faire Prosper Chevassu lui-même, Moréal lut les journaux, puis il se promena sur le boulevard et dans les passages, fuma un ou deux cigares, regarda les gravures nouvelles chez les marchands d’estampes, épuisa en un mot toutes les manières de tuer le temps qui lui vinrent à l’esprit.
— Cette journée ne finira pas, se dit-il en tirant sa montre qui marquait deux heures ; si je rentrais chez moi, peut-être y trouverais-je enfin la lettre que j’attends.
Il se dirigea vers la rue Richelieu, où il s’était logé à l’hôtel de Castille. — Y a-t-il quelque chose pour moi ? demanda-t-il à un gros homme à moitié endormi qui, par le vasistas de la loge, lui présentait la clé de sa chambre.
— Non, monsieur, répondit le portier avec l’impassibilité indolente qui caractérise les gens de son état.
— C’est fini, se dit Moréal en brandissant avec une sourde colère la clé qu’il tenait à la main ; ce voltigeur de Louis XIV ne me répondra pas ! Et il était l’ami de mon père ! Je ne sais qui me retient d’aller lui couper ses ailes de pigeon. Il est bien heureux d’être vieux ; sans cela, il faudrait qu’il m’expliquât un pareil procédé.
