Ah ! ciel ! qu’est-ce que vous avez donc ? Vous êtes pâle comme un linge ! Vite ! racontez-moi tout ce qui s’est passé, et faites-moi confidence entière.
Je vous ai tout dit ; je n’ai rien à ajouter.
Ah ! bah ! ce n’est que ça ? Soyez donc sans crainte ; si votre neveu a écrit à Cécile, la petite me montrera le billet.
En êtes-vous sûre, baronne ? Cela est dangereux.
Belle question ! Où en serions-nous si une fille ne montrait pas à sa mère une lettre qu’on lui écrit ?
Hum ! je n’en mettrais pas ma main au feu.
Qu’est-ce à dire, monsieur Van Buck ? Savez-vous à qui vous parlez ? Dans quel monde avez-vous vécu pour élever un pareil doute ? Je ne sais pas trop comme on fait aujourd’hui, ni de quel train va votre bourgeoisie ; mais, vertu de ma vie, en voilà assez ; j’aperçois justement ma fille, et vous verrez qu’elle m’apporte sa lettre. Venez, l’abbé, continuons.
Quarante-cinq ne valent pas ?
Non, vous n’avez rien ; quatorze d’as, six et quinze, c’est quatre-vingt quinze. À vous de jouer.
Trèfle. Je crois que je suis capot.
Je ne vois pas que mademoiselle Cécile vous fasse encore de confidence.
Vous ne savez ce que vous dites ; c’est l’abbé qui la gêne ; je suis sûre d’elle comme de moi. Je fais repic seulement. Cent dix-sept de reste. À vous à faire.
M. l’abbé, on vous demande ; c’est le sacristain et le bedeau du village.
