Votre misère vous défend le café et le sucre ; dix barriques de sucre, dix de café pour vous !
Votre femme dort sur la paille, vos enfans à terre : de l’édredon pour elle, pour vous, pour vos enfans.
Et puis votre cave pleine de rhum, de vins, de liqueurs, vos armoires de linge, entendez-vous, Scipion ?
— Monsieur le commissaire, une lettre de marque ! une lettre de marque !
— Malheureux, tu n’as pas d’argent : tes poches en seront gorgées, tes tables, tes tiroirs.
— Une lettre de marque ! une lettre de marque ! par le Christ, car il se fait tard.
— Tes fils exempts de tout service de terre et de mer ! Scipion !
— Une lettre de marque !
— Scipion, la croix-d’honneur à ta boutonnière goudronnée.
— Désolation ! il est nuit ! une lettre de marque, monsieur le commissaire, ou je ne me connais plus !
— Mais si je te la donne ! — Je te connais, tu prends le contrebandier ; le contrebandier pris, on brûle la cargaison. Et que t’en reviendra-t-il ? rien, de la cendre.
— De la cendre ! Ainsi soit l’Angleterre. De la cendre, et que j’en frotte mes mains ! que j’en remplisse ma bouche ! De la cendre, de la cendre ! voilà ce qui m’en reviendra. Vous appelez cela : rien ! !
— Et si je ne te donne pas cette lettre de marque, que feras-tu ?
— Je vous dénoncerai.
— À qui ?
— À l’empereur et roi.
— Et de quoi m’accuseras-tu !
— De n’être qu’un contrebandier, un ami des Anglais, un traître au blocus continental.
— On ne te croira pas.
— Et votre enfant, votre fille ?
— En quoi ma fille me compromettrait-elle ?
