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Et tous les deux, désemparés, suspendus, dans un balancement qu’ils ne pouvaient maîtriser, incapables d’efforts l’un et l’autre, gigotaient et se heurtaient comme de grands faucheux qui s’acharnent. Sur leurs têtes, les tuiles mal jointes laissaient passer par leurs trous des pointes de jour qui glissaient sur les fétus de paille comme des regards curieux.



V


Dans l’auberge, Justine arrangeait gentiment des brins de réséda dans le verre de M. Comtal.

— Il s’en ira, vous verrez. Ce n’est pas de ma faute si ce qui arrive, arrive. Bah ! il en viendra d’autres.

Puis elle appuyait sur le bord de la fenêtre ses mains soignées et tendait la tête.

— Qu’est-ce qu’ils font donc qu’ils ne viennent pas ? Boutioux ! Boutioux !