L’horizon était empourpré
Comme une femme dévoilée.
Au fond, dégringolait le pré
Multicolore à la vallée.
Le ciel imprégnait de lueur
Le bois comme une tache brune.
" C’est le feu, dit-elle, j’ai peur.
— Mais non, ça, le feu ? c’est la lune.
— C’est bien ! mais nous verrons plus loin ! "
La dispute fut aigre-douce.
Je pris l’aubépine à témoin.
Elle invoqua toute la mousse.
Comme un enfant gâté qui veut
Des mouches dans son bol de crème,
Au hasard on fait ce qu’on peut ;
Pour se quereller quand on s’aime.
" Moi je dis : si ! — Moi, je dis : non !
Oh ! c’est une erreur peu commune
Vraiment, et qui n’a pas de nom,
De prendre le feu pour la lune ! "
Les feuilles semblaient scintiller
Comme des milliers de bengales,
Et nos pas firent s’éveiller
Tout un orchestre de cigales.
Pour mieux voir elle se baissait,
Puis écartait du doigt les branches ;
Chacune dans son cou versait
Un peu de neige de fleurs blanches.
