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LE VIGNERON DANS LA VIGNE
Éloi.
Oui, homme de lettres ! Pas autre chose. Je le serai jusqu’à ma mort… Et puissé-je mourir de littérature. Et si, par hasard, je suis éternel, je ferai, durant l’éternité, de la littérature. Et jamais je ne me fatigue d’en faire, et toujours j’en fais, et je me f… du reste, comme le vigneron qui trépigne dans sa cuve, ivre de soleil et de vin et sourd aux railleries des braves gens qu’il écœure… et plus j’aimerai passionnément la littérature, plus je m’élèverai au-dessus du niveau de la mer.
Voix lointaines.
Homme de lettres !… Homme de lettres… de lettres.
Éloi, seul.
Pas de faiblesse, Éloi ! tu es le plus heureux des hommes.
