Une autre fois il ôta ses lunettes, croisa l’une sur l’autre leurs longues et menues pattes de faucheux, et les posa avec lenteur en un coin net de l’établi. On aurait juré qu’il avait pris un parti. La Morvande attendait. Mais Philippe attendait aussi.
— Eh bien ! dit enfin la Morvande, moi qui ne suis qu’une bête, j’ai une idée !
Elle espérait que Philippe allait lui dire :
— Laquelle ?
Elle dut s’animer seule :
— Et je suis venue te demander ton avis seulement pour te montrer que tu es encore plus bête que moi.
Loin de sauter sur son marteau, Philippe n’eut aucun mouvement de révolte. Il en avait écouté d’autres et connaissait les femmes, même la sienne. La Morvande ne prit plus le soin de calculer ses effets et commanda :
— Tu vas t’arranger avec Gagnard et faire un mur qui coupera la cour en deux jusqu’à la route, assez haut pour que je ne voie plus cette rosse, mais pas assez haut pour me cacher le coq du clocher, parce que j’entends mieux sonner la messe, quand je le regarde, le coq du cocher.
— Ça coûtera cher, dit Philippe.
— Gagnard en paiera la moitié. C’est dans son intérêt comme dans le nôtre. Nous serons chacun chez nous !
— Je n’y tiens pas, dit Philippe. Gagnard est un bon garçon.
— Et moi, j’y tiens, dit la Morvande. Et puis d’abord, à partir d’aujourd’hui, tu vas le laisser de côté, ton Gagnard.
