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dis, et quelque chose qui ne me trompe pas, j’en suis sûre, me le dit à moi. Victor Hugo est mort : vous remplacerez Victor Hugo.
Cette fois, je proteste :
— « Ah non ! permettez, n’exagérons rien ! »
Elle insiste, mutine : il me faut céder.
— « Eh bien ! oui, là, je remplacerai Victor Hugo. Entendu ! »
Elle est sincère, en ce moment, la chère femme ! Mais si, dans quinze jours, trois semaines, sa prédiction ne s’est pas réalisée, elle en sera tout étonnée, commencera de trouver le temps long, et doutera déjà de moi.
