Un phtisique, sur un tabouret, regarde les baigneurs. Sa tête maigre, douloureuse, supporte péniblement un immense chapeau de paille, à l’abri lui-même sous une ombrelle blanche à doublure verte. Il ne peut pas tenir en place, veut sans cesse s’asseoir ailleurs, et il semble toujours qu’il s’assied pour la dernière fois. Ses coudes, ses genoux crèvent l’étoffe. Sa bouche grande cherche un peu de vie.
Soudain de l’une des cabines sort un vieux prêtre en costume de bain noir. Ces dames se le désignent et chuchotent avec respect. Il porte une cuvette en zinc et un mouchoir blanc. Il descend à la mer, en courant à petits pas, trempe ses doigts dans l’eau et fait le signe de la croix. Laminé par l’âge, il se ratatine pudiquement, le corps en demi-cercle, si effacé qu’il paraît vouloir montrer son dos de tous les côtés à la fois.
Ces dames se sont tues, comme s’il allait officier. Il emplit sa baignoire, la soulève, et verse l’eau froide sur son crâne, les pieds joints, le corps droit, découpé en charbon sur le vert-bouteille de la mer.
Il jette la cuvette, s’enveloppe la tête dans
