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BUCOLIQUES
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Jamais peut-être mon amie n’a brillé de plus d’éclat. Sa joue reflète un soleil couchant ; ses lèvres orageuses sont deux cerises oubliées par les oiseaux, ses dents deux fines rampes lumineuses, et ses yeux vagabondent à la pêche au feu.
Elle m’excite, mon amie.
— Viens donc ! lui dis-je.
Elle ne s’enfuit pas.
— Plus près !
Comme elle obéit ! Riche fleur d’un soir d’été fraîchement arrosée, comme elle s’incline ! Et je la regarde, muet, avec la triste ardeur d’un ivrogne qui fixe un verre plein, et je veux la prendre.
— Chut ! dit-elle.
Elle entend un bruit de tonnerre lointain.
J’écoute aussi, et un nouvel avertissement gronde.
C’est fini. Rien ne presse plus. Séparons-nous.
