— Ah ?…
— Si toi tu reviens, mets ça dans ta poche, et par amitié, porte-le à Paris, à l’adresse ci-dessus.
— Chez ta poule ?
— Non… un ami.
— Ah ?…
— C’est une petite question littéraire que je tiens à régler, dit Mousse. Il s’agit d’une édition de Sophocle…
— De quoi ? fit Gaspard.
— De Sophocle. Je te raconte ça ; ça ne t’intéresse pas.
— Pourquoi ? J’suis pas une tourte !
— Non, mais…
— Bon, ça va bien ; ferme ça !
Il se tourna de l’autre côté. Mais il avait pris le papier et il le glissa dans le fond de son képi, où il y avait déjà le portrait du gosse. De l’autre côté, le paysan qui s’emplissait la bouche de pain, soupira :
— Moi,… c’qui m’soucie, tiens voir, c’est ma maison.
Une marmite sifflait en l’air. Gaspard leva son nez curieux, puis demanda :
— Qu’est-ce qui t’a arrivé ? Ta femme a accouché d’un rhinocéros ?
— Non, mais c’t’une femme… et elle sait point.
— Elle sait point quoi ?
