Je ne sais plus ce qui arriva jusqu’au moment où je me sentis revivre. Lorsque j’ouvris les yeux, un jeune homme était penché au-dessus de moi ; il me frictionna tout le corps, me pétrit le ventre, me souffla dans la bouche, exécuta diverses manœuvres plus singulières les unes que les autres, et me chatouilla les narines avec les barbes d’une plume.
C’était Henry Blou qui me rappelait à la vie. Dès qu’il m’eut sauvé, il me prit dans ses bras et me porta chez ma mère, qui devint presque folle en me recevant ainsi. On me versa un peu de vin dans la gorge, on m’enveloppa de couvertures, on m’entoura de briques chaudes, de bouteilles d’eau bouillante ; on me fit respirer du vinaigre et des sels ; bref, on m’entoura des soins les plus minutieux et les plus tendres.
Au bout de vingt-quatre heures, j’étais sur pied, tout aussi vif, tout aussi bien portant que jamais ; et cette leçon, qui aurait dû servir à me mettre en garde contre mon élément favori, fut entièrement perdue, comme vous le montrera la suite de cette histoire.
