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Que Rousseau fit chez lui d’une main criminelle,
Ont souffert un repas simple et non préparé,
Où l’art des cuisiniers, sainement ignoré,
N’étalait point au goût la funeste élégance
De cent ragoûts divers que produit l’abondance,
Mais où le sel attique, à propos répandu,
Dédommageait assez d’un entremets perdu.
 
C’est à de tels repas que je te sollicite ;
C’est dans cette maison où ma lettre t’invite.
Ma servante déjà, dans ses nobles transports,
A fait à deux chapons passer les sombres bords.
Ami, viens donc demain avant qu’il soit une heure.
Si le hasard te fait oublier ma demeure,
Ne va pas t’aviser, pour trouver ma maison,
Aux gens des environs d’aller nommer mon nom ;
Depuis trois ans et plus, dans tout le voisinage,
On ne sait, grâce au ciel, mon nom ni mon visage.
Mais demande d’abord où loge dans ces lieux
Un homme qui, poussé d’un désir curieux,
Dès ses plus jeunes ans sut percer où l’Aurore
Voit de ses premiers feux les peuples du Bosphore
Qui, parcourant le sein des infidèles mers,
Par le fier Ottoman se vit chargé de fers ;