En vérité, madame, cela est vrai : il y a aujourd’hui bien des erreurs à votre teint ; mais il est resté là-bas un peu de décoction, ne vous en faites point de nécessité.
Ce n’est pas avec des simples que l’âcreté de mon mal peut se guérir : ma maladie est là.
Elle se touche au cœur.
On sait bien qu’une femme grosse a toujours de petits maux de cœur.
Moi, grosse ! Moi ! Ah, quelle ordure ! Il y a trois ans que Monsieur Gratefeuille, mon mari, est mort ! Grosse ! Quelle obscénité !
Ah, madame ! Je vous demande pardon ; je vous croyois fille. On s’y trompe quelquefois.
Mais, monsieur, je vous trouve bien gros ; qu’avez-vous ?
Je n’ai rien, c’est que je soupai furieusement hier au soir.
Il faut qu’il y ait autre chose : N’êtes-vous point hydropique ?
J’en serois bien fâché.
