ACTE I, SCENE V. i 7
Son père est un sauvage à qui je ferois peur. A moins que d'être huissier, sergent ou procureur, On ne voit point sa fille; et la pauvre Isabelle , Invisible et dolente, est en prison chez elle. Elle voit dissiper sa jeunesse en regrets, Mon amour en fumée, et son bien en procès. Il la ruinera si l'on le laisse faire. Ne connoîtrois-tu pas quelque honnête faussaire Qui servît ses amis, en le payant, s'entend, Quelque sergent zélé?
l'iNTIMÉ.
Bon! l'on en trouve tant!
LÉANDRE.
Mais encore?
l'intimé. Ah , monsieur! si feu mon pauvre père Etoit encor vivant , c'étoit bien votre affaire. Il gagnoit en un jour plus qu'un autre en six mois : Ses rides sur son front gravoient tous ses exploits. Il vous eût arrêté le carrosse d'un prince; Il vous l'eût pris lui-même : et, si dans la province Il se donnoit en tout vingt coups de nerf de bœuf, Mon père pour sa part en emboursoit dix-neuf. Mais de quoi s'agit-il? «uis-je pas fils de maître? Je vous servirai.
LÉANDRE.
Toi?
l'intimé.
Mieux qu'un sergent peut-être.
LÉASIIRE.
Tu porterois au père un faux exploit ?
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