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LE RÉPERTOIRE NATIONAL.
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Ô ! toi, qui brille en mon jardin,
Tendre fleur, ton destin m’afflige ;
On te voit fleurir le matin,
Et le soir mourir sur la tige.

Vous croissez, arbrisseaux charmants,
Dans l’air votre tige s’élance.
Hélas ! j’eus aussi mon printemps,
Mais déjà mon hiver commence !

Mais à quoi sert de regretter
Les jours en notre court passage ?
La mort ne doit point attrister,
Ce n’est que la fin du voyage.

Joseph Quesnel.



1803.

ÉPIGRAMME.

   Pourquoi tous ces livres divers,
Écrits en prose, écrits en vers,
Et qui remplissent vos tablettes ?
(Disait au libraire Ménard
Un certain noble campagnard,)
Qui pourra lire ces sornettes ?
Des sornettes ! vous vous trompez ;
Ce sont de nos meilleurs poètes
Tous les ouvrages renommés ;
Vous devriez en faire emplette.
Emplette ! à quoi bon ? Vous saurez
Que m’étant joint à deux curés,
Nous souscrivons pour la gazette.

Joseph Quesnel.



1803.

SUR UN RUISSEAU.

   Ô toi, qui reposais sur ton urne tranquille,
Toi que mille rochers couvraient de leurs remparts,