peine arrivé, il tombait malade et mourait en rentrant, à quarante et quelques années à peine.
Tous ces souvenirs me sont revenus à l’esprit en lisant de lui dans un journal le joli sonnet suivant :
Les grands comédiens de l’hôtel de Bourgogne
Ayant avec Corneille un gain faible et peu sûr.
Car, depuis Pertharite, il est toujours obscur,
Représentent Quinault adoré sans vergogne !
Corneille… À ce nom là tout le parterre grogne ;
Et le marquis répète : — Oh ! ce style est trop dur !
Qu’on nous donne Racine et si tendre et si pur.
Sombre, le vieux lutteur s’épuise à la besogne,
Il appelle Rodrigue, il invoque Cinna,
Et sous ses doigts glacés il n’obtient qu’Attila…
Mais ce soir son visage a pris un air de fête,
Il lève en souriant son vaste front penché,
La flamme a rejailli et le divin poète
Vers le palais d’amour accompagne Psyché.
Pauvre Eugène Bertin ! Que la terre ou la mer — car je crois bien qu’il a été jeté à la mer — lui soit légère, car il a beaucoup aimé et chanté les femmes et il restera comme un des poètes aimables de la fin du XIXe siècle, ce qui est bien déjà quelque chose.
