du Sénat… ; un homme vient de tomber évanoui, c’est M. Méline. Vraiment le malheureux n’avait pas de veine ; il venait pour la première fois étrenner la tribune du Sénat et lorsque M. Deschanel l’eut fait promptement revenir à lui, en lui faisant respirer la botte d’un municipal, il s’écria, les larmes dans les yeux et dans la voix :
— Avec ces ballons de malheur, c’en est fait de mes chères douanes et du système protectionniste de toute ma vie ; nom d’un poireau ! je suis déshonoré !
Sur ces entrefaites, M. Lépine, qui est partout ces jours-là comme c’est son devoir, arrivait éperdu et s’écriait :
— Sénateur, vous avez raison.
— Je le sais bien que j’ai raison ; mais qu’est-ce que vous y pouvez ?
Et alors M. Lépine eut un de ces sourires discrets et sataniques, comme il en avait vu errer, avec moi, à Alger, en 1898, sur les lèvres d’Édouardo Drhumundt.
— Comment, ce que je peux ? Mais tout, tout simplement. Ignorez-vous M. le Sénateur, que j’ai organisé la brigade des agents plongeurs, la brigade des agents cyclistes, la brigade des chiens sauveteurs et que je suis en train d’organiser, en ce moment même, sur le conseil de Paul Vibert — merci bien — la brigade des hiboux, des chats-huants pour dévorer les rats dans nos grands égouts-collectionneurs… pardon, collecteurs, veux-je dire.
