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Peter McLeod

qu’ils frappèrent à coups redoublés de leurs poings à demi gelés…

Peter McLeod et Pit Tremblay étaient rendus à bout.

La porte s’ouvrit et un homme leur fit signe d’entrer. C’était une sorte de métis au visage taillé dans l’os, éclairé en rouge brique, archaïque et presque fantomatique. Peter McLeod le dévisagea et dans l’agate énorme et brune de son œil, il y eut une lueur fauve, méchante.

« C’est vous, Tommy Smith ?… demanda-t-il à l’homme. »

— Non, moé… Joe Gros-Louis… garde le Poste à soir… M. Smith à la maison. Rocher Percé.

— Comment… Au Rocher Percé ?

— Oui, maison là… avec femme et fille. M. Smith a visite… et moé garde… Froid, hein, bon feu icitte, venez…

Cette avenante bienvenue, au débotté d’un rude voyage, rendit Peted McLeod plus amène et c’est non sans une certaine volupté que lui et son compagnon s’approchèrent du foyer dont le feu poussait dans la pièce sa langue rouge et chaude.

« Whisky ?… demande le Métis en s’approchant du comptoir.

— Goddam !… oui, t’es un ange, Joe Gros Louis. Les deux voyageurs vidèrent d’un trait les gros verres pleins à ras bords que prit sur lui de leur tendre le sang-mêlé.

« Et comme ça, mon Gros Louis, Monsieur Tom-