jambes. Au loin, à droite, du côté du Rocher Percé, un chien aboya. C’était l’aboiement éraillé et en fausset d’un « huskie ». Un autre chien suivit, puis un troisième. Enfin, toute la cacophonie d’un orchestre du Labrador…
Des sauvages, sans doute, qui campaient là… Fred Dufour grimpa, essoufflé, la colline boisée, à travers les sapins enneigés. Puis, tout à coup, au sommet, il reçut, en face, tout près de lui, la vue du poste, comme un coup de poing dans l’œil. Les vitres givrées des fenêtres brillaient faiblement.
Sur le seuil, Fred Dufour détacha ses raquettes, puis il frappa à la porte. On ne répondit pas. Alors, il entra. Une douce chaleur l’enveloppa tout entier. Le commis était assis, les jambes allongées devant le foyer qui flambait comme un feu de forêt. L’homme, dans un état parfait d’euphorie, suçait sa pipe comme si c’eut été une pastille délicieuse.
« Bonjour ! fit simplement Fred Dufour, on est bien ici. »
Le commis tourna légèrement la tête du côté de la porte. Une lueur malicieuse brûlait dans ses yeux noirs comme une lampe dans la nuit.
« Bonjour, Fred Dufour !… le champion des boxeurs de Chicoutimi et… le bienvenu à mon poste…
Sidéré, Fred Dufour recula instinctivement d’un pas. Il ouvrit une bouche de carpe, et il lui sembla tout à coup avoir perdu trois pouces de sa taille. Sa moustache, son toupet frisé, la cambrure de ses reins, tout son être portait la marque de l’hébétude…
Le commis, c’était Tommy Smith.
