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Peter McLeod

en grimaçant un peu sur le paysage. N’importe, le temps était bon.

Pendant la soirée, les trois hommes jouèrent à la brisque avec des enjeux de une piastre. Puis, après quelques parties, on se mit à causer tout en buvant d’abondants tumblers de whisky blanc. Dans cette quiétude du moment exempt de soucis, on ne reculait pas de s’en « mettre plein la lampe ».

Le cruchon du commis y passa. On se raconta de bonnes histoires. Des propos divers sur les choses et les gens du pays naquirent dans la pièce où la fumée des pipes montait en épais nuages au plafond. Le commis se mit à raconter sa carrière dans la Compagnie, ici et là, partout dans les « terres du silence », en haut du Saint-Maurice jusqu’à la Baie d’Hudson… Il avait vécu sur tous les points des “Barrens” et… des exploits à faire trembler les hommes rouges !… On sentait l’ozone vivifiant du grand nord passer à travers la pièce. Il finit par aller chercher son accordéon en-dessous du comptoir et, impassible d’attitude et de visage, mais le regard brillant, il joua au hasard de sa mémoire des airs qui devaient lui revenir du fond de ses jeunes années. C’était de vieux airs écossais.

À la fine pointe de l’aube, Peter McLeod et son compagnon quittaient le poste de Métabetchouan. Le matin était lumineux et sec. La neige resplendissait sous les reflets de l’aube, comme si elle était semée de millions de minuscules diamants. L’haleine des hommes, qui marchaient vite sur leurs raquettes, se condensait en une vapeur blanche qui les enveloppait d’une légère buée. Ils avaient pas moins de neuf heu-