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N’est plus bonne à rien qu’à glapir
Le résultat des curses ;
Et, quand vous l’entendez sévir,
Croyez qu’il vous précurse
Des pestes et des choléras,
Des tremblements de terre,
Sans compter et cæteras
D’huissier… d’apothicaire…
Allons, messieurs, puisqu’aussi bien
Ces heures sont infâmes,
Et puisque nous n’y pouvons rien,
Allons donc voir les femmes.
Les temps sont noirs ? Que fait cela ?
Les chères créatures
N’entrent pas dans ces détails-là,
Dans cette climature.
Malgré cette absurde saison,
Malgré les cieux rebelles,
Elles sont, sans comparaison,
Mille et trois fois plus belles.
Elles ont même, en vérité,
— Dis-je une chose énorme ? —
Non seulement plus de beauté,
Mais aussi plus de « forme ».
