je vais le trouver à St-Ambroise, cet enragé de messe.
Arrivé au bourg, il se dit :
— La mère a raison : il ne faut pas faire de bruit. Je ne le connais pas… Je pourrais demander à ces gars qui jouent aux boules… mais ils se méfieraient… Pas si bête !
Il entra au débit de tabac, acheta un cigare, puis s’attarda à l’allumer, penché vers la porte et murmurant :
— Tiens ! Tiens !
Le buraliste demanda :
— Que voyez-vous donc, M. Clarandeau ?
— Rien !… Je croyais que c’était Boiseriot, ce gars qui passe…
— Boiseriot ?
— Oui… le valet des Moulinettes.
La femme du buraliste expliqua, pour son mari :
— Oui… tu sais bien ! un petit qui chique…
Il était ici tout à l’heure ; il vient de partir.
— Merci bien ! dit Cuirassier.
Il sortit vivement et prit la route.
Attends-moi un peu, mauvais chien, avec ta chique… Eh ! te voilà déjà ! tu n’étais pas loin ! Je vais te faire muser en route, moi…
L’homme rattrapé, Cuirassier lui dit :
— C’est vous Boiseriot ?
— À votre service.
— Eh bien ! j’ai un compliment à vous faire qui n’est pas long.
Les yeux de Boiseriot vacillèrent d’inquiétude.
