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Le Vésuve
Le Vésuve en la mer, comme en un bleu miroir,
Mire son casque d’or aigretté de fumées,
Et le jet retombant des laves enflammées
Mêle une plume rouge à son panache noir.
Le poète est semblable au volcan solitaire :
En bas, la foule danse au bord des flots chanteurs,
Dans la belle lumière et les molles senteurs,
Et demande à quoi bon ce stérile cratère.
Lui, — dans les cieux muets, il se dresse hurlant ;
Toujours il sent saigner la blessure à son flanc,
Il la sent jusqu’au fond de lui-même descendre.
Mais tout à coup s’ouvrant dans l’ombre qui s’enfuit
Et déchirant son sein, plein de flamme et de cendre,
Il allume, superbe, un soleil dans la nuit.
