— Non… non… c’est-à-dire oui.
Eh bien ?
— J’ai à vous dire… hum ! quel temps, hein ? Il va pleuvoir, je parie.
L’oncle souriait d’un air goguenard.
— C’est donc grave, mon garçon ?
— Heu ! oui !… c’est à dire…
Et crachant violemment :
— J’aime… ma cousine… Lilian.
L’oncle lança d’éclatantes fusées de rire.
— Il n’y a pas de mal à cela, fit-il.
— Ah !
— Sans doute, mais tu es un peu âgé.
— J’ai trente-quatre ans.
— Elle en a dix-neuf.
— Peste !
— Mais pourvu qu’elle consente… je n’y mettrai pas d’obstacle.
— Si elle ne consentait pas ?
— C’est bien probable.
— Mille millions de malpeste ! il faut qu’elle consente.
Et il s’en retourna entre le zist et le zest.
Heureusement les circonstances l’aidèrent. Sur la lisière du bois, Lilian, seule, se promenait.
Il s’avança vers elle.
— Ah ! mon cousin, s’écria-t-elle en l’apercevant,
