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décembre.
C’est de l’éclair, cette couleuvre,
C’est de ce qu’on craint et qu’on hait,
C’est de tout cela que Dieu fait
Son œuvre.
Jusqu’à ce qu’il ait dit : « Assez ! »
Que du sang des soleils blessés
Il empourpre les aubes molles ;
Qu’il reprenne à la neige en pleurs
Ces beaux diamants dont les fleurs
Sont folles.
Ô jours ! ô nuits ! Étés ! hivers !
Lourd pendule de l’univers,
Et vous, flux et reflux de l’onde,
Action et réaction,
Immense respiration
Du monde !
Puisque tout a ce cours fatal,
Puisque l’œuf du bien c’est le mal,
