pas ; tes autres infirmités ne regardent personne. — À ta santé !
— Salut.
— Mais, animal, qu’est-ce que ça te fait donc ? reprit Schérer peu après, tu es infirme, je le veux bien ; on ne veut pas de toi, je le veux bien encore. Mais qu’est-ce que ça te fait donc ? tu as de l’argent, te voilà tranquille.
Lapointe, qui cherchait des adoucissements dans les contradictions de son ami, demeura stupéfait et piqué au vif de le voir si vite abonder en son sens ; et si Schérer avait eu plus de malice ou les yeux moins troubles, il eût vu s’épaissir sur la face enflammée de Lapointe une teinte d’un rouge plus vif, qui n’était point l’effet des bouteilles ; mais le naïf Schérer poursuivit aveuglément :
— À ta santé !
— Faites honneur.
Lapointe posa son verre en pinçant ses lèvres, l’œil étincelant de dépit, et continuant d’un ton où perçaient les douleurs de sa vanité blessée :
— Et une supposition, vois-tu bien, qu’ils auraient bien voulu de moi, c’est à savoir si moi, Lapointe, j’aurais bien voulu d’eux.
— Comment dis-tu ça ? tu aurais refusé cette affaire-là ?
— Allons donc !
— Allons donc ?
— Pourquoi ça ?
— Parce que…
Schérer qui portait son verre à sa bouche s’arrêta tout court.
— Qu’appelles-tu parce que ?
